苏听看着那个铁盒，没有接。

“靳延，”她轻声说，“我们都回不去了。”

“我知道。”他点头，“我不求你原谅。我只求你，给我一个机会，让我把当年没说完的话说完，把当年没给你的东西，补上。”

“什么东西？”

“那场雨。”他看着她的眼睛，认真地说，“当年那场雨，我没陪你走完。现在，我想陪你，把剩下的路，走完。”

苏听看着他，眼泪在眼眶里打转，却倔强地不肯落下。

当年那个在图书馆里沉默的少年，如今已经长成了能够独当一面的男人。可他眼里的那份执拗，那份小心翼翼，却和记忆里重叠在一起，让她的心防轰然崩塌。

“靳延，”她吸了吸鼻子，声音带着鼻音，“你知道吗？我后来去了很多次那个图书馆。那里早就拆了，变成了一家便利店。”

“我知道。”靳延说，“所以我把那家便利店买下来了。”

苏听猛地抬头，不可置信地看着他。

“就在你住的巷子口。”他看着她，嘴角勾起一抹极淡的弧度，“以后，你要是想吃青橘，随时都可以去。我给你留着。”

苏听的眼泪终于掉了下来。

她别过头，不想让他看见自己的狼狈。

靳延没有动，只是静静地站在那里，任由夜风吹乱他的头发。

“苏听，”他轻声说，“我不求你现在就原谅我。我只求你，别再躲着我了，好吗？”

沉默了半晌，苏听依旧没有回答。

露台的灯忽然亮了，暖黄色的光洒下来，将两人的影子拉得很长，交叠在一起。

苏听转过头，看着他。他的眼睛里，倒映着她的影子，清晰而完整。

那一刻，她忽然觉得，也许有些路，真的可以重新走一遍。

“青橘要甜的。”她吸了吸鼻子，别别扭扭地说，“不要酸的。”

靳延愣了一下，随即笑了。那笑容像冰封的湖面裂开一道缝隙，透出久违的暖意。

“好。”他说，“都听你的。”

雨又开始下了，细细密密的，落在露台的栏杆上，像一首久违的歌。

苏听看着远处的夜色，轻声说：“那场雨，下得真久啊。”

“是啊。”靳延站在她身边，肩膀轻轻碰了碰她的，“不过，快停了。”

雨丝落在脸上，凉凉的，却不再像当年那样刺骨。苏听知道，有些东西，正在悄然改变。

那枚旧回形针，也许真的能串起那些散落的时光。

只是，前路漫漫，谁也不知道，这场迟到了十五年的雨，究竟会下到什么时候。